jueves, 29 de enero de 2009

Solucionamos problemas, pero seguimos empecinados en preocuparnos x ellos

La foto salió movida


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U
n cronopio va a abrir la puerta de calle, y al meter la mano en el bolsillo para sacar la llave lo que saca es una caja de fósforos, entonces este cronopio se aflige mucho y empieza a pensar que si en vez de la llave encuentra los fósforos, sería horrible que el mundo se hubiera desplazado de golpe, y a lo mejor si los fósforos están donde la llave, puede suceder que encuentre la billetera llena de fósforos, y la azucarera llena de dinero, y el piano lleno de azúcar, y la guía del teléfono llena de música, y el ropero lleno de abonados, y la cama llena de trajes, y los floreros llenos de sábanas, y los tranvías llenos de rosas, y los campos llenos de tranvías. Así es que este cronopio se aflige horriblemente y corre a mirarse al espejo, pero como el espejo esta algo ladeado lo que ve es el paragüero del zaguán, y sus presunciones se confirman y estalla en sollozos, cae de rodillas y junta sus manecitas no sabe para que. Los famas vecinos acuden a consolarlo, y también las esperanzas, pero pasan horas antes de que el cronopio salga de su desesperación y acepte una taza de té, que mira y examina mucho antes de beber, no vaya a pasar que en vez de una taza de té sea un hormiguero o un libro de Samuel Smiles.

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cronopio komo pokos tambien entraria en desesperación al encontrar en el espacio de mi cama una cajita de fósforos
googlear un Jodorowsky googlear algun Cortazar, googlear nuestras vidas a ver si así las encontramos en el cyberespacio

miércoles, 28 de enero de 2009

decidió el muchacho, luego de pensar en tantos colores y pinturas, descubrir una forma para describir los colores a los ciegos; -preguntaré opiniones de todos los colores- de todos y tantos realmente, ke con fanesca de respuestas a buscar ciegos comenzó; no fué larga la caminata hasta encotrar un vagabundo "sin" visión, pronto entabló palabras con el viejo del clima, la politica, las mujeres, tantas cosas mas, como ke el viejo siempre fue ciego, o ke circulaba en esaos asfaltos hace mas de una veintena de años; al intenar el joven hablarle de los colores -verdad ke son bonitos?- se apresuró a responder el vagabundo, -eh... si...- -como el de las personas cuando estan encamotados, o el del viento cuando va a caer un aguacerón- -color del viento?- -si, como el del mecerse de las hojas, los gritos cabreados, los cantos de otros pobres- -como el verde de las hojas!- -mas bien como el verde de tus palabras- -...- -bueno guambrito, parece ke se viene un aguaceraso y no encontré fundas para taparnos, espero verte denuevo- dicho eso comenzó el viejo a buscar un lugar donde guarecerse y a alejarse a la esquina de la cuadra, el muchacho aún confundido intentó seguir al vagabundo antes de k cruce la calle, pero la primera gota en su rostro lo hinundó de mas dudas entes de ke agua lo inundara en totalidad, cuando logró salir un poko de la confución, el viejo ya no estaba en ninguna vereda; con mas preguntas ke respuestas -mejor le pregunto de colores a los mismos ciegos-......

no le encuentro un título, mmmm espero les guste, y sino pues ke pena, se aguantan, ya lo leyeron muajajajaja, pienso ke hay cambios ke se deben hacer, realmente no soy tan bueno para cuentos, en tanto ke redaccion y uso del lenguaje se trata
bueno, me doy cuenta ke falta produccion mía en mi propio blog, y con esto me comprometo a aminorar las entradas de exterior y publicar mas material propio

una historia extraña


Nuestra historia es tan extraña y divertida
Y no creo que nadie se atreveria
A contarla, emularla o discutirla
Pues carece de sentido y melodia
Nuestra historia no es tan buena ni es tan mala
Y aunque lo parezca no es la equivocada
Solo es una rara historia que va que regresa
Que sueña y promete ser un poco diferente

II
Nuestra historia es tan compleja y dispareja
Absoluta relegada e inocente
Que si tuvo algun pasado no hay presente
Y el futuro se me hace inconsistente
Esta llena de reclamos olvidados
Fueron muchos los errores oxidados
Esta es una rara historia que va que regresa
Que sueña y promete ser un poco diferente

CORO
Nuestra historia es tan extraña
Que aunque quisiera cantarla
No podria, mi garganta
Esta vencida y desgastada
De tanto gritar tu nombre
Al llegar y no verte en casa
Se me gasta la memoria
Recordandote en la cama

Nuestra historia es tan absurda
Es tan loca e inhumana
Que el final es un comienzo
Y tengo que aguantar mis ganas
De abrazarte por las noches
Y buscarte en las mañanas
Se me acaban los recuerdos
Esperando tu regreso

III
Nuestra historia tonta y de telenovela
Esta llena de altibajos y condenas
No es tan larga, no es tan corta ni es eterna
Cuesta mucho sacrificio mantenerla
Hay problemas serios con las emociones
Tienen madurez y precipitaciones
Esta es una rara historia que va que regresa
Que sueña y promete, ser un poco diferente

IV
Nuestra historia es de venganzas y mentiras
Estrategias y de falsas reconquistas
Hay llamadas que nunca han debido hacerse
Y miradas que el tiempo las desvanece
Esta historia me ha hecho perder la cordura
Ella empieza se termina y continua
Esta es una tonta historia que va que regresa
Que sueña y promete, ser un poco diferente

jueves, 22 de enero de 2009

pre(mio-ca)s(tig)o

kual es la cadena?
te sientes obligada a los actos?
a las sombras?
a las torturas?
te sientes con ese derecho,
de pensar,
de sentir,
de creer,
ke puedes dar criterios
verosimiles
creibles,
para tí lo son,
pero...
ke sabes tu a la final
premio????
caricia un premio???
besos,
o mejor dicho,
no-besos como castigo???
-tuerces la re-alidad
para otros
para tí
no (te) niegues
no te niegues
no buskes
ex-c(u)(a)sas
al negar un gesto
no se niega ni se lo debe.....

sábado, 17 de enero de 2009

Bob Dylan - Blowing in the wind




"¿Cuántas carreteras debe un hombre caminar, antes de ke le llamen hombre?"

-muy a favor mio, a pesar de mis vagos intentos (irracionales) de alejarme un poko de las letras, encuentran mis ojos poesia, vesos y prosa en kada lugar a donde llegan- gracias a kien me ayuda, gracias a esos poetas urbanos y no poetas pero si urbanos d est tiempo ke me hacen entndr esta sociedad

jueves, 15 de enero de 2009

Benedetti, El lado oscuro del corazon



CORAZON CORAZA
Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.



y en alemán, como el propio benedetti lo dedica:



Weil Sie und ich habe nicht
weil Sie denken,
Nacht, weil er die Augen öffnen
und verbringt die Nacht, weil ich die Liebe
weil Sie kommen zu holen Ihr Bild
und Sie sind besser als alle Ihre Bilder
denn du bist schön aus dem Fuß auf der Seele
Denn Sie sind gute Seele von mir
Escondido, weil Sie süß Stolz
Klein und süß
Herz Brustschild

Weil du mir
weil Sie nicht von mir
weil Sie schauen und ich sterbe
und schlimmer als zu sterben
wenn Sie nicht auf Liebe
wenn Sie nicht sehen

Da Sie immer, wo immer vorhanden
Aber es gibt bessere, wo Sie wollen
weil Ihr Mund ist Blut
und kalt
Ich liebe Amarte
Ich liebe dich
obwohl diese Wunde als zwei verletzt
aber Sie suchen und finden Sie
und obwohl
Ich verbringe die Nacht, und Sie haben
und nein.

con un dedo toco el borde de tu boca

kiero tenerla cerca, crearla constante
encontrarte sin buscarte,
llegar a las ventanas donde te escondes ausente
caminar x tus manos
regar sangrientas venas de las calles
regarlas con la sábila derramada en mis manos
toco tu boka,
espero tu boka,
vaticino tu boka,
alardeo tu boka,
tu boka,
tus dos labios
tus comisuras
tus consonantes derramados
tus prisa
tu boka....

martes, 13 de enero de 2009

sin nada ke decir

sin nada ke escribir,
sin ganas de salir,
sentado,
deshilando las uniones,
como si...

arrimado al espaldar del tiempo
ansaindo embriaguez literata,
bohemio?
si, xk no?
pero bohemio sin alcohol,
como si pudiera existir

esperar tu
desarmar tu
respirar tu
empecinar tu
discurrir tu

bailandote la luna
espero ke me brille
ke no me niegue su maternidad

solo,
kon las silabas
esas ke no kiero teclear,
kon los fonemas
los sonidos
perpetuos kasi no soplados

sin nada ke escribir
escribir a la lokura

viernes, 9 de enero de 2009

El laberinto de la forma


Es cierto, que la mente humana, tiende a enredarlo todo, casi siempre en aras de conseguir mayor conocimiento o mayor claridad en tal o cual cosa. No importa tanto el asunto como la forma que queremos darle ahora.

Todo es movimiento, pero nadie sabe a ciencia cierta donde es que hay que llegar. Entiendo esos momentos de duda como laberintos que tratamos de interpretar usando lo que tenemos mas cerca en cada momento, entiendo ese laberinto como el camino que recorremos en todas direcciones para lograr encontrar una salida a una mayor o mejor perspectiva de las cosas a nuestro criterio.

El laberinto es el tiempo en el que pensamos que hacer o que desear, lo pasamos a veces sentados en un rincón de esos largos pasillos recién inventados, recién creados, decorados con nuestros objetos o diseñados a nuestro modo, nos acostumbramos a ellos y el propio vínculo nos hace difícil romperlos, son sólo un dibujo que podemos llegar a conocer bien y que nos dará el dominio de la situación, mientras no salgamos de ella.

El camino siempre sigue mas allá de las cosas, mas allá incluso de nosotros mismos, mas allá del limite de nuestra comprensión, nada se rompe en el universo, nada muere, solo los límites, se desvanecen como una nube cuando les cambiamos el nombre, porque en definitiva, el laberinto somos nosotros mismos.

Salva Salom Climent.

Capítulo 7


Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.


Rayuela- Julio Cortázar

¡TODO ERA AMOR!


¡Todo era amor... amor!
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche...
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M, con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas...
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso...
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor... ¡y nada más que amor!

Oliverio Girondo

de EL Lado Oscuro Del Corazón

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres…
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
“¡María Luisa! ¡María Luisa!”… y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera…,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes…
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.


Poema de Oliverio Girondo

Monólogos de un Payaso

Colores Plasmados